Le deuxième a suivi presque immédiatement.
Puis une voix de femme a lancé :
— Et voilà ! On va enfin pouvoir circuler normalement dans cet immeuble !
J’ai ouvert ma porte en chaussons, encore vêtue de mon pantalon de pyjama. Sur le carrelage du palier, mes géraniums rouges étaient écrasés au milieu des morceaux de terre cuite. Le petit olivier que mon père m’avait offert pour mes quarante ans gisait contre le mur, ses racines à l’air.
Devant ce désastre se tenait Madame Delmas, ma voisine du troisième étage, soixante-huit ans, manteau violet, cheveux parfaitement coiffés et balai à la main.
— Mais qu’est-ce que vous avez fait ? ai-je demandé.
Elle m’a regardée sans la moindre gêne.
— J’ai fait ce que le syndic aurait dû faire depuis longtemps. J’ai débarrassé mon couloir.
— Votre couloir ?
— Oui, mon couloir. Mon mari s’est occupé de cet immeuble pendant trente ans. Ce n’est pas une petite nouvelle qui va venir m’expliquer comment on vit ici.
J’habitais pourtant au 14, rue des Capucins, à Lyon, depuis quatre ans. J’avais acheté mon appartement après mon divorce, avec mes économies et un crédit que je remboursais encore chaque mois.
Je m’appelle Camille Renaud, j’ai quarante-trois ans et je travaille comme préparatrice en pharmacie dans le deuxième arrondissement. Je n’ai jamais été particulièrement conflictuelle. Je suis plutôt du genre à laisser passer une remarque désagréable pour éviter une dispute.
Mais ce matin-là, en voyant les branches cassées de mon olivier, quelque chose a changé.
— Vous allez me rembourser ces plantes, Madame Delmas.
Elle a éclaté de rire.
— Vous plaisantez ?
— Absolument pas. Vous n’aviez aucun droit de détruire mes affaires.
— Je vais appeler mon fils. Il saura vous expliquer.
Elle a sorti son téléphone et composé un numéro devant moi.
— Laurent ? Viens à la maison ce matin. La voisine commence à faire des histoires.
J’ai photographié le palier, les pots brisés et les traces de terre. Puis j’ai ramassé ce que je pouvais sauver.
Une heure plus tard, alors que je m’apprêtais à partir travailler, quelqu’un a frappé violemment à ma porte.
Un homme d’environ quarante-cinq ans se tenait devant moi. Grand, les épaules larges, une veste de chantier ouverte sur un polo noir.
— C’est vous, Camille ?
— Oui.
— Laurent Delmas. Le fils de votre voisine.
Il a désigné le palier.
— Ma mère m’a raconté votre numéro.
— Votre mère a volontairement cassé mes pots de fleurs.
— Et alors ? Vous croyez que vous êtes dans une maison individuelle ? Ici, les parties communes ne servent pas à exposer votre jardin.
— Cela ne lui donne pas le droit de détruire mes affaires.
Son visage s’est durci.
— Écoutez-moi bien. Vous retirez tout ce qui vous appartient de ce palier avant ce soir. Le paillasson, la petite console, tout. Sinon, demain matin, je descends tout aux poubelles moi-même.
— Vous n’avez pas le droit de faire ça.
Il s’est penché vers moi.
— Essayez donc de m’en empêcher.
Puis il est reparti chez sa mère.
J’ai fermé ma porte avec les mains tremblantes.
Ce que Laurent ignorait, c’est que la petite console dont il parlait n’était pas un meuble ordinaire. C’était une étroite tablette en noyer, fixée dans une niche du mur, qui se trouvait déjà là lorsque j’avais acheté l’appartement. Sur les photographies de l’annonce immobilière, on la voyait clairement.
Je n’y avais posé qu’un vide-poche et un arrosoir décoratif.
Mais je ne savais pas encore pourquoi Madame Delmas voulait absolument la faire disparaître.
Le soir, j’ai appelé le syndic.
La gestionnaire, Madame Perrin, m’a répondu d’une voix embarrassée :
— Nous avons effectivement reçu plusieurs courriers de Madame Delmas concernant l’encombrement du palier.
— Plusieurs courriers ? Pourquoi personne ne m’en a parlé ?
— Parce que les photographies qu’elle nous envoyait ne montraient pas de problème évident de circulation. Mais nous allons vérifier le règlement de copropriété.
— Elle a détruit trois de mes plantes.
— Dans ce cas, conservez les photographies et adressez-nous un signalement écrit.
J’ai envoyé un courriel détaillé avec les photos, puis j’ai appelé ma meilleure amie, Sophie, qui travaille dans une étude notariale à Villeurbanne.
— Camille, m’a-t-elle dit, ne te dispute plus avec eux dans le couloir. Garde des preuves. Et regarde ton acte de vente, surtout les annexes de copropriété.
— Pourquoi ?
— Parce que quand quelqu’un prétend qu’un morceau d’immeuble lui appartient, il faut vérifier ce qui est réellement écrit.
Le lendemain, une feuille était scotchée sur ma porte.
« Dernier avertissement. Débarrassez les parties communes. »
Aucune signature.
Sous la feuille, quelqu’un avait glissé un sac-poubelle noir.
J’ai pris une photographie.
Le jeudi, en rentrant de la pharmacie, j’ai découvert que mon paillasson avait disparu.
Le vendredi, c’était le tour de ma petite couronne décorative accrochée à la porte.
Je n’avais pourtant jamais empêché personne de passer.
Mais le pire est arrivé le samedi.
À 9 h 30, j’ai entendu un bruit métallique près de mon entrée. Lorsque j’ai ouvert, Laurent était agenouillé devant la petite console en noyer.
Il tenait une visseuse électrique.
— Qu’est-ce que vous faites ?
Il s’est redressé brusquement.
— Je retire ce meuble. Je vous avais prévenue.
— Vous êtes en train de démonter quelque chose qui est fixé au mur !
— Cette installation est dangereuse.
— Posez immédiatement cet outil.
Madame Delmas est apparue derrière lui.
— Ne l’écoute pas, Laurent. Ton père aurait voulu que tu règles cette histoire.
J’ai remarqué un détail étrange.
Elle ne regardait ni moi ni son fils.
Elle fixait le mur, juste derrière la console.
Et lorsque Laurent a retiré la première vis, elle a murmuré :
— Fais attention. Ne casse pas le fond.
Je me suis immobilisée.
Pourquoi le fond de cette vieille niche avait-il autant d’importance pour elle ?
Laurent a posé sa visseuse par terre, puis a passé les doigts derrière la tablette.
— Maman, il y a une plaque ici.
Le visage de Madame Delmas est devenu livide.
— Laisse ça. On reviendra.
Mais il était déjà trop tard.
La tablette s’était légèrement écartée du mur, laissant apparaître une petite plaque métallique avec une serrure ancienne.
Et juste au-dessus, gravées dans le bois, trois initiales étaient devenues visibles : A. M. B.
Madame Delmas a soudain attrapé le bras de son fils.
— Laurent, on s’en va. Maintenant.
Elle semblait terrifiée.
C’est à cet instant que j’ai compris que cette dispute n’avait peut-être jamais vraiment concerné mes fleurs.
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Je suis restée devant la console pendant plusieurs secondes, sans oser toucher à quoi que ce soit.
Laurent avait abandonné deux vis sur le sol. Sa mère était rentrée dans son appartement si précipitamment qu’elle avait laissé sa porte entrouverte.
J’ai pris plusieurs photographies de la niche et de la plaque métallique.
Puis j’ai appelé Sophie.
— Tu vas me prendre pour une folle, mais je crois que ma voisine essaie de récupérer quelque chose qui est caché dans le mur.
— Tu as trouvé quoi ?
Je lui ai expliqué les initiales, la serrure et la réaction de Madame Delmas.
Sophie est restée silencieuse un moment.
— Est-ce que tu as encore le dossier complet de ton achat ?
— Oui, dans un classeur.
— Cherche les plans et l’état descriptif de division. Et surtout, ne force pas cette serrure.
J’ai passé mon samedi après-midi à examiner des documents auxquels je n’avais pas accordé beaucoup d’attention quatre ans auparavant.
Mon appartement se trouvait dans un immeuble construit à la fin du XIXe siècle. Il avait autrefois appartenu à une famille de négociants en tissus. Au fil des décennies, les grands logements avaient été divisés en plusieurs appartements.
Sur un ancien plan annexé au dossier, j’ai repéré une particularité.
La petite niche n’était pas représentée comme une simple décoration. Elle portait une annotation presque illisible : « Ancien coffret de service ».
Mais un autre détail m’a intriguée.
À côté, un trait en pointillés reliait la niche à un espace situé derrière le mur de l’appartement de Madame Delmas.
Le lundi, j’ai demandé au syndic s’il existait des plans plus anciens.
Madame Perrin m’a répondu qu’une partie des archives avait été numérisée quelques années auparavant.
— Nous pouvons vous transmettre ce qui concerne votre lot et les parties communes, sous réserve des documents disponibles.
Deux jours plus tard, je recevais un dossier.
Je l’ai ouvert après le dîner, avec une tasse de tisane.
Et j’y ai découvert un courrier daté de 1998.
Il avait été adressé au syndic par une certaine Anne-Marie Besson, ancienne propriétaire de mon appartement.
Elle écrivait qu’elle refusait que Monsieur Delmas, alors membre du conseil syndical, fasse condamner l’accès à un ancien coffret technique sans expertise préalable.
Le nom de Besson correspondait aux initiales gravées dans le bois.
Mais ce qui m’a vraiment fait sursauter était la dernière phrase :
« Je demande également qu’il soit vérifié que les travaux réalisés dans le logement voisin n’ont pas entraîné l’appropriation d’une partie du volume appartenant à mon lot. »
J’ai relu cette phrase plusieurs fois.
Une partie de mon appartement aurait-elle été annexée par mes voisins ?
Le lendemain, j’ai montré le courrier à Sophie.
Elle a froncé les sourcils.
— Ça devient sérieux. Mais attention, un courrier ancien ne prouve pas qu’il y a eu une appropriation. Il faut retrouver les plans d’origine et comprendre les transformations.
— Pourquoi Madame Delmas aurait-elle attendu quatre ans avant de s’en prendre à moi ?
— Peut-être parce qu’elle a appris que tu allais faire des travaux.
C’était vrai.
Trois semaines plus tôt, j’avais parlé dans l’escalier de mon projet de refaire l’entrée et de remplacer l’ancien parquet.
Madame Delmas était présente.
Sur le moment, elle m’avait simplement demandé :
— Vous comptez toucher aux murs ?
J’avais répondu que je n’en savais rien encore.
À présent, sa question prenait une autre signification.
J’ai contacté un architecte, Monsieur Rivière, recommandé par une collègue. Il connaissait bien les immeubles anciens de la Presqu’île.
Après avoir examiné les documents, il a accepté de venir voir les lieux.
La visite a eu lieu un vendredi matin.
Il a mesuré mon entrée, étudié les plans et observé la niche.
— Ce mur est étonnamment épais, a-t-il remarqué.
— Vous pensez qu’il cache une ancienne pièce ?
— Pas nécessairement. Il pourrait s’agir d’un conduit, d’une gaine ou d’un ancien placard traversant. Il faudra comparer les dimensions avec celles du logement voisin.
Il m’a conseillé de ne rien démonter sans autorisation et de faire examiner la situation par un géomètre-expert si les plans révélaient une différence significative.
Ce même soir, Madame Delmas m’a arrêtée dans l’escalier.
Pour la première fois, elle n’avait pas son expression méprisante habituelle.
— Madame Renaud, il faudrait qu’on parle.
— Je vous écoute.
— Toute cette histoire est allée trop loin.
— Vous avez cassé mes plantes et votre fils a essayé de démonter une installation devant ma porte.
Elle a baissé les yeux.
— Je suis prête à vous donner cent cinquante euros pour vos fleurs.
J’ai été surprise.
— Pourquoi maintenant ?
— Parce que je ne veux pas de problèmes dans cet immeuble.
Elle a ouvert son sac et sorti une enveloppe.
— Il suffit que vous arrêtiez de chercher des histoires avec cette niche.
Je l’ai regardée.
— Pourquoi cette niche vous intéresse-t-elle autant ?
Ses doigts ont serré l’enveloppe.
— Elle est vieille. Elle ne sert à rien. Laissez les choses comme elles sont.
— Madame Delmas, qu’est-ce qu’il y a derrière ce mur ?
Elle a pâli.
— Vous feriez mieux de ne pas remuer le passé.
Puis elle est montée chez elle sans attendre ma réponse.
Le lendemain, j’ai reçu un appel d’un numéro inconnu.
— Madame Renaud ? C’est Laurent Delmas.
J’ai hésité avant de répondre.
— Qu’est-ce que vous voulez ?
— Vous présenter mes excuses.
Je suis restée silencieuse.
— Ma mère m’a raconté que vous occupiez illégalement une partie du palier, a-t-il poursuivi. Elle m’a montré de vieux papiers. Je l’ai crue.
— Cela ne vous autorisait pas à me menacer.
— Je sais.
Il a pris une inspiration.
— Mais je crois qu’elle ne m’a pas tout dit.
Nous nous sommes retrouvés dans un café de la place Sathonay, en pleine journée.
Laurent semblait épuisé. Il avait posé son téléphone devant lui, mais n’y touchait pas.
— Mon père est mort il y a six ans, a-t-il commencé. Il était menuisier. Il faisait beaucoup de travaux dans l’immeuble, parfois pour les voisins, parfois pour nous.
— Je sais qu’il était membre du conseil syndical.
— Il gérait aussi énormément de choses tout seul. Ma mère lui faisait une confiance absolue.
Il a sorti une photographie ancienne.
On y voyait deux hommes devant une cloison ouverte. L’un d’eux était son père.
À l’arrière-plan, une petite porte en bois donnait sur ce qui ressemblait à une pièce étroite.
— J’ai trouvé cette photo dans ses affaires, hier soir. Regardez le mur à gauche.
J’ai reconnu la niche.
Mais, sur la photo, elle ne donnait pas simplement sur un coffre.
Elle communiquait avec un petit espace derrière la cloison.
— C’était quoi ? ai-je demandé.
— Je n’en sais rien. Mais ma mère m’a toujours interdit d’ouvrir le placard qui se trouve de l’autre côté, dans son appartement.
— Il y a un placard en face de ma niche ?
Il a hoché la tête.
— Oui. Il est fermé depuis mon enfance. Mon père disait que c’était un ancien passage technique.
J’ai senti mon cœur accélérer.
— Vous pensez que votre mère sait quelque chose ?
Laurent a fixé sa tasse.
— Je pense surtout qu’elle a peur de ce qu’on pourrait découvrir.
Quelques jours plus tard, nous avons organisé une réunion avec le syndic, un membre du conseil syndical, l’architecte et Laurent, qui représentait sa mère avec son accord écrit.
Madame Delmas avait d’abord refusé d’y participer.
Puis, lorsqu’elle avait appris que nous envisagions une expertise, elle avait finalement accepté.
Nous nous sommes réunis dans mon appartement.
Monsieur Rivière a présenté les plans historiques et les mesures disponibles.
— Il existe une différence entre la configuration actuelle et les documents anciens, a-t-il expliqué. Elle semble concerner une zone d’environ quatre mètres carrés. Nous devons déterminer à quel lot elle appartient et si une modification a été régulièrement autorisée.
Madame Delmas s’est levée brusquement.
— Quatre mètres carrés ! Vous allez bouleverser la vie d’une vieille femme pour quatre mètres carrés ?
— Personne ne parle de bouleverser votre vie, ai-je répondu. Je veux simplement comprendre.
Elle s’est tournée vers Laurent.
— Tu vois ce qu’elle fait ? Elle veut me prendre ma maison !
Laurent ne lui a pas répondu.
Madame Perrin a alors posé un document sur la table.
— Nous avons retrouvé un procès-verbal d’assemblée générale de 1999. Une demande de modification des parties communes avait été déposée par Monsieur Delmas.
— Et ? ai-je demandé.
— La résolution n’avait pas été adoptée.
Madame Delmas s’est rassise lentement.
L’architecte a poursuivi :
— Cela ne suffit pas à établir exactement ce qui s’est passé. Mais il y a manifestement quelque chose à clarifier.
La vieille dame a fermé les yeux.
Puis elle a murmuré :
— Ce n’était pas censé finir comme ça.
Personne n’a parlé.
Laurent s’est approché d’elle.
— Maman, dis-nous ce que papa a fait.
Elle a commencé à pleurer.
Pas de ces larmes bruyantes destinées à attirer l’attention. De petites larmes silencieuses qui coulaient sur ses joues tandis qu’elle regardait ses mains.
— Il voulait nous agrandir un peu le logement, a-t-elle fini par avouer. Quand Anne-Marie Besson est partie vivre chez sa sœur, elle n’utilisait presque plus son appartement. Ton père a déplacé une cloison et condamné une ancienne ouverture.
— Sans son accord ? ai-je demandé.
— Il disait qu’il allait régulariser la situation.
— Et il l’a fait ? a demandé Laurent.
Elle a secoué la tête.
— Anne-Marie est revenue. Elle s’est rendu compte que quelque chose avait changé. Ils se sont disputés. Après, elle est tombée malade. Et puis elle a vendu.
— Vous saviez tout ça lorsque j’ai acheté mon appartement ?
Elle a baissé la tête.
— Oui.
J’étais stupéfaite.
Quatre ans.
Pendant quatre ans, cette femme m’avait saluée dans l’escalier, parfois demandé de récupérer ses colis, et même accepté une part de galette des Rois que je lui avais apportée en janvier.
Et pendant tout ce temps, elle savait qu’une partie de mon logement avait peut-être été intégrée au sien.
— Pourquoi mes fleurs ? ai-je demandé.
Elle a mis longtemps à répondre.
— Parce que vous aviez dit que vous alliez refaire l’entrée. J’avais peur qu’en retirant la console, vous découvriez l’ancienne fermeture. J’ai pensé qu’en vous faisant enlever toutes vos affaires, je pourrais convaincre le syndic de condamner définitivement la niche.
— Alors vous avez détruit mes pots ?
— Je voulais vous faire peur.
Laurent a détourné le regard.
— Et tu m’as demandé de la menacer pour que je fasse le travail à ta place.
Madame Delmas n’a rien répondu.
Je croyais avoir découvert toute la vérité.
Mais c’est Sophie qui, deux semaines plus tard, a fait apparaître l’élément le plus inattendu.
Elle avait proposé de m’aider à retrouver la trace d’Anne-Marie Besson, dont le nom figurait sur les anciens documents.
Après plusieurs démarches, nous avons appris qu’elle était morte en 2018, à l’âge de quatre-vingt-sept ans.
Sa fille, Élisabeth, vivait toujours dans la région lyonnaise.
Je l’ai contactée pour lui expliquer la situation.
Elle m’a immédiatement proposé de venir la voir.
Nous nous sommes rencontrées dans sa petite maison de Caluire-et-Cuire, un dimanche après-midi.
Élisabeth avait soixante-trois ans, des cheveux gris coupés court et une manière très douce de parler.
Lorsque je lui ai montré les photographies de la niche, elle a porté une main à sa bouche.
— Mon Dieu… Vous avez retrouvé le coffret.
— Vous savez ce qu’il contient ?
Elle a hoché la tête.
— Ma mère pensait que Monsieur Delmas l’avait détruit.
Elle est allée chercher une boîte de documents dans un buffet.
— Vous devez comprendre une chose. Ma mère n’était pas seulement en conflit avec ce monsieur à cause des mètres carrés. Il y avait autre chose.
Elle m’a tendu une copie d’une lettre.
Elle datait de 1997.
Anne-Marie Besson y racontait avoir découvert, par hasard, que Monsieur Delmas conservait dans son atelier de vieux documents de copropriété et des photographies de travaux.
Elle lui reprochait notamment d’avoir dissimulé certaines factures et des informations sur des interventions payées collectivement.
Mais elle écrivait aussi une phrase étonnante :
« J’ai placé une copie de mes relevés et de nos échanges dans le coffret, afin que personne ne puisse dire plus tard qu’il ignorait la situation. »
— Votre mère avait caché des documents derrière la niche ?
— Oui. Elle avait gardé une clé. Mais quand elle est revenue de sa convalescence, l’accès avait été condamné. Elle n’a jamais pu récupérer ce qu’elle avait laissé.
J’ai senti un frisson me parcourir.
Le coffret n’était donc pas seulement une ancienne installation technique.
Il contenait peut-être une trace directe des événements.
Avec l’accord du syndic, et après avoir fait préciser le cadre de l’intervention, un serrurier a ouvert la plaque métallique en présence de plusieurs personnes.
Je me souviens encore du bruit sec de la serrure.
À l’intérieur, nous avons trouvé une enveloppe jaunie, protégée par une pochette plastique, et un petit carnet à couverture bleue.
L’enveloppe contenait des copies de lettres et des plans annotés.
Le carnet était plus troublant.
Anne-Marie y avait noté les dates des travaux, les noms des intervenants et le détail des échanges avec Monsieur Delmas.
Il y avait aussi une liste de dépenses dont certaines semblaient avoir été facturées à la copropriété, alors qu’elles concernaient en partie des travaux privés.
Ces éléments ne suffisaient pas, à eux seuls, à établir toutes les responsabilités. Le syndic a donc fait examiner les archives correspondantes.
Mais ils expliquaient pourquoi Madame Delmas redoutait autant l’ouverture de la niche.
Son mari avait visiblement laissé derrière lui une situation qu’il n’avait jamais régularisée.
Quelques semaines plus tard, un géomètre-expert a confirmé que la cloison avait bien été déplacée et qu’une portion du volume décrit dans mon titre de propriété se trouvait désormais intégrée au placard de Madame Delmas.
La question de sa restitution a nécessité l’intervention des assurances et des conseils juridiques des parties.
Je ne vais pas prétendre que tout s’est réglé en une journée.
Il y a eu des courriers recommandés, des expertises contradictoires et plusieurs réunions pénibles.
La copropriété a également dû revoir les anciennes factures retrouvées, sans qu’il soit possible de reconstituer parfaitement chaque dépense remontant à près de trente ans.
Quant à mes plantes, Madame Delmas a fini par me rembourser les dégâts, pour un montant convenu de deux cent vingt euros.
Mais l’événement qui m’a le plus bouleversée n’a eu lieu ni pendant une réunion ni devant un avocat.
C’était un jeudi soir, presque trois mois après la première dispute.
On a frappé doucement à ma porte.
Laurent se tenait sur le palier.
Il portait une caisse en bois remplie de pots et de petits plants.
— Je peux entrer deux minutes ?
Je l’ai laissé passer.
Il a posé la caisse sur la table de ma cuisine.
— Je travaille parfois sur des chantiers de rénovation avec un paysagiste. Il m’a aidé à choisir des plantes qui supportent bien la lumière de votre fenêtre.
Il y avait des cyclamens, une petite fougère et un jeune olivier.
— Vous n’étiez pas obligé, ai-je dit.
— Je sais. Mais je vous ai menacée. Et j’ai failli arracher cette console sans chercher à comprendre ce qui se passait. Je voulais vous présenter des excuses autrement qu’au téléphone.
Je lui ai proposé un café.
Nous avons parlé longtemps.
Il m’a raconté qu’après la découverte des documents, sa mère avait enfin admis combien elle avait vécu dans la peur d’être démasquée.
— Elle disait toujours que papa était un homme formidable, m’a expliqué Laurent. Et il avait beaucoup de qualités. Mais elle a passé des années à protéger ses erreurs, jusqu’à faire elle-même des choses qu’elle n’aurait jamais osé faire auparavant.
— Elle m’a pourtant fait du mal.
— Je le sais. Et ça ne l’excuse pas.
Avant de partir, Laurent m’a confié quelque chose qui m’a serré le cœur.
— Ma mère a conservé un géranium qui appartenait à la sienne pendant presque vingt ans. Elle l’a perdu l’hiver dernier. Je crois que ça l’a rendue encore plus amère de voir les vôtres fleurir tous les jours devant sa porte.
Je n’ai rien répondu.
Cela n’effaçait ni la violence de son geste ni les mensonges.
Mais cela rendait cette histoire encore plus triste.
Finalement, un accord a été trouvé concernant la cloison. Les travaux nécessaires seraient réalisés par une entreprise, avec une répartition des frais établie dans le cadre de la transaction. Le placard serait réduit et le volume correspondant restitué à mon appartement.
J’ai également accepté que Madame Delmas conserve l’usage de son logement pendant le chantier, avec des aménagements destinés à limiter les désagréments.
Ce n’était pas un cadeau.
C’était simplement la solution la plus raisonnable pour tout le monde.
Le jour où les ouvriers ont ouvert l’ancienne cloison, j’ai découvert les contours d’une minuscule alcôve, autrefois attenante à mon entrée.
Sur l’un des murs, cachée sous plusieurs couches de peinture, une inscription au crayon était encore visible.
« Anne-Marie, avril 1963 ».
En dessous, quelqu’un avait dessiné une petite fleur.
J’ai pris une photographie et je l’ai envoyée à Élisabeth.
Elle m’a rappelée en pleurant.
— C’est ma mère qui a écrit ça, m’a-t-elle dit. Elle venait d’emménager avec mon père. Elle adorait les fleurs. Elle en mettait partout dans l’appartement.
Je suis restée longtemps devant ce petit dessin.
Tout avait commencé avec trois pots brisés.
Et voici que je découvrais qu’une autre femme, soixante ans auparavant, avait elle aussi choisi de faire entrer un peu de nature dans cet immeuble.
Quelques jours plus tard, Madame Delmas a sonné chez moi.
Elle semblait plus petite que dans mon souvenir.
Elle tenait un simple pot de terre cuite contenant des boutures de géranium.
— C’étaient ceux de ma mère, a-t-elle dit. J’en avais gardé quelques boutures avant que le dernier pied ne meure. Elles ont repris.
Elle m’a tendu le pot.
— Je ne vous demande pas de me pardonner. Mais je voudrais que vous les preniez.
J’ai hésité.
Puis je l’ai accepté.
— Je ne peux pas oublier ce qui s’est passé, Madame Delmas.
— Je comprends.
Elle a regardé l’entrée rénovée, puis la petite alcôve redevenue visible.
— Anne-Marie avait raison, vous savez. À l’époque, elle disait que les murs finissent toujours par raconter ce qu’on essaie de leur cacher.
Elle est repartie lentement.
Aujourd’hui, mes fleurs ne sont plus posées sur le palier. J’ai aménagé un coin lumineux à l’intérieur de mon appartement, près de la fenêtre de l’entrée, où elles poussent sans gêner les parties communes.
Le petit olivier offert par mon père n’a malheureusement pas survécu à ses blessures.
Celui que Laurent m’a apporté a grandi.
Quant au géranium de Madame Delmas, il fleurit désormais dans un pot bleu, juste à côté du dessin d’Anne-Marie que j’ai fait encadrer.
Nous ne sommes pas devenues amies, ma voisine et moi.
Nous nous saluons poliment. Parfois, elle me demande comment vont les fleurs. Parfois, je lui tiens la porte lorsqu’elle revient avec ses courses.
C’est tout.
Et c’est déjà beaucoup.
Mais il y a une dernière chose que je n’ai jamais racontée à Madame Delmas.
Lorsque Élisabeth est venue voir les travaux terminés, elle m’a apporté une photographie de sa mère prise en 1963.
Anne-Marie se tenait devant la porte de mon appartement, souriante, avec trois grands pots de géraniums rouges à ses pieds.
Exactement à l’endroit où les miens avaient été brisés.
Au dos de la photographie, elle avait écrit :
« Un immeuble n’appartient pas à celui qui occupe le plus de place, mais à ceux qui savent y laisser vivre les autres. »
J’ai placé cette photographie dans mon entrée.
Non pour rappeler à ma voisine ce qu’elle avait fait, mais pour ne jamais oublier ce que cette histoire m’avait appris.
On peut se battre pendant des années pour quelques mètres carrés, protéger des secrets qui ne nous appartiennent même pas et finir par détruire les choses les plus innocentes.
Et parfois, derrière un simple pot de fleurs renversé, se cache une histoire que tout un immeuble avait préféré taire pendant près de trente ans.